Les yeux ancrés dans le ciel, les étoiles tournent un peu trop vite. La bière à moitié vide qui pend au bout de ses doigts est une nouvelle fois sa seule compagnie dans ses moments de solitudes profondes.  Une soirée de plus à se foutre à l’envers. A se détruire l’âme pour tenter de se panser le cœur. La chaleur moite de la boite de nuit miteuse lui donne la sensation d’étouffer. L’air de la nuit a le mérite de lui donner l’impression de respirer un minimum. C’est plus facile de se dire qu’on est sorti de son plein gré, que de voir la réalité en face. Il a encore tout saccagé storm. Et ce sont les videurs qui ont sorti son cadavre trop ivre de ce putain de trou à rat miteux. Trop tard pourtant. il avait ravagé des visages, cassé tout ce qui pouvait se trouver à sa portée. Il a besoin de ça storm. Constamment. Tout le temps. Déverser sa haine contre le monde. Se sentir vivant l’espace de quelques secondes. ses yeux se ferment un instant. Se rouvrent instantanément. Sa bière vide vole pour finir explosée contre le mur d’en face dans un excès de colère de plus. elle était encore là. encore. toujours. A le hanter. Sa vie était déjà loin d’être rose. Mais ça n’a pas suffit. Il a fallut qu’elle s’y fasse une place il y a des années pour la transformer en enfer. Et comme un poison qui s’écoule lentement dans ses veines elle a fini par le rendre totalement cinglé. Elle avait été son pilier au début, pour finir par devenir le bourreau de sa destruction. L’entrainant en plein cauchemar. et puis elle s’est tirée. Comme on laisse une merde au bord de la route. Elle l’a flinguée et il est pas capable de se relever. Chaque jour, il plonge un peu plus au fond du gouffre. Dans l’espoir de l’oublier. Pourtant, comme un drogué, il en est incapable. Il cherche sa drogue à longueur de temps en sachant très bien qu’elle le bousillera une fois de plus. une de ses mains tachées de sang se passe sur son visage abîmé, fatigué, écorché. Il a beau donné des coups, il se défend à peine quand il en reçoit. Ça le fait vivre et ça le tue un peu plus. ses yeux se perdent dans les débris de verre à ses pieds. il n’a plus rien à boire. Il en veut encore. parce qu’il n’en a jamais assez, piégé dans ce cercle vicieux dont il n’a pas envie de sortir. il finit par sortir un joint déjà roulé de sa poche, faisant crépiter la flamme de son briquet pour l’allumer. Histoire de compenser avec autre chose. De se perdre dans une réalité plus plaisante. Moins difficile à supporter. Plongé dans ses pensées destructrices, il entend à peine les pas qui s’approchent. La petite voix qui s’élève ne le fait même pas réagir. « eh, est-ce que ça va ? » il n’a pas envie de répondre. Il ne sait même pas si elle s’adresse véritablement à lui. surement. Il n’y a que sa pauvre carcasse affalé comme un déchet dans cette ruelle crasseuse. Il dit rien. il attend qu’elle se casse, car c’est pas le moment. c’est jamais le moment de toute façon. Il n’a pas envie de parler. Elle risque d’en payer les pots cassés. Les excès de gentillesse c’est rarement bien accueilli chez lui. « storm. Jamais t’arrêtes de te mettre à l’envers. »  ses sourcils se froncent à l’entente de son nom. Ses yeux se relèvent péniblement vers la silhouette qui le surplombe. Les rayons de lune frappant pleinement son visage. Ne laissant peu de place au doute à la vue de sa chevelure flamboyante et de son si joli visage. il finit par tourner la tête, lâchant un soupir agacé. « qu’est-ce que ça peut t’foutre. » calliopée. Son esprit divague. Incapable de se rappeler quand est-ce que cette nana a commencé à se faire une place dans sa vie. il la comprend pas. un an, deux, plus. peut être. Peut être pas. mais elle est souvent là. un peu trop. à le pousser à bout. A faire rugir le fauve en cage. A le rendre cinglé pour qu’il lui hurle au visage son désespoir. A croire qu’elle prend un certain plaisir à être le punching-ball de son mal-être. espérant sans doute que mettre des mots sur ce qui le ronge finira par apaiser sa peine. mais ça marche pas. ça a jamais marché. Et qu’est-ce qu’elle fou là. c’est pas un endroit pour elle ça. Les rues dégueulasses. Les boites douteuses où l’alcool et la drogue coule à flot. Elle est trop clean pour ça. « t’as rien à foutre là. casse toi calli’. » il est tellement amoché qu’il a même pas la foi de l’envoyer chier réellement. Pas encore. pourtant elle vient perturber sa soirée. Elle vient s’immiscer comme une fleur dans ses penchants masochistes alors qu’il a juste envie de couler tout seul, une fois de plus.

Les mots lourds lui brûlent les lèvres. Les insultes bouillonnent. La vulgarité qui claque. Parce qu’il sait pas être doux storm. Il n’y a que la colère qui parle. La tristesse qui crie. La solitude qui hurle. « strictement rien. j’constate, c’est tout. » il la fixe de ses yeux sombres. Ce contraste cinglant qui les caractérise si bien. Elle est trop belle pour ses ruelles dégueulasses calliopée. Elle est trop clean pour cette ambiance morbide. Trop propre pour vouloir se tacher les ailes à relever des types comme lui. tenter de relever l’impossible. Storm il a pas envie qu’on le remonte à la surface. Il s’est noyé bien avant d’avoir appris à nager. Il se démerde comme il peu, mais jamais dans le bon sens. il recule au lieu d'avancer. c'est sa façon de survivre et de s'accrocher à sa vie totalement ratée. Ses doigts abîmés reportent le joint à ses lèvres pour tirer une nouvelle latte de son doux poison dont l’effet n’a plus celui escompté. Il lui dit de dégager. Parce que les nanas comme elle, ça finit toujours dans les emmerdes à cette heure là, et storm il a pas envie de devoir jouer le prince charmant à la sortir de là. C’est un sombre connard. il serait capable de la laisser toute seule. à se démerder. mais non. il foncerait dans le tas, surement. peut être. on peut pas prévoir un type comme lui. mais il n'irait Pas pour elle. mais juste pour trouver une excuse afin de faire pleuvoir les coups. De sentir la douleur lui rappeler qu’il est encore un peu vivant quelque part. « qu’est-ce que ça peut t’foutre. » il hausse un sourcil. Parce que ça lui va pas, la vulgarité d’une part. et de l’autre, il aime pas quand elle lui parle de la même manière dont lui cause au monde. c’est comme ça que son sang tourne. Qu’il voit rouge et qu’il perd les pédales : pour quelques mots. Pour un regard de travers, pour un geste déplacé. Il est dans l’excès. tout le temps. Et il est pas d’humeur ce soir. comme beaucoup d'autres. Il est fatigué aussi. comme souvent. Alors calliopée, elle devrait éviter de jouer avec ses nerfs comme elle le fait continuellement. Un jour, ça va lui retomber dessus. Peu importe la façon dont ça finira, eux deux, un jour, elle finira par le regretter. C’est jamais bon de trop côtoyer storm, peu importe la façon. C’est un poison pour lui-même, pour les autres il est létal. Et elle fait le geste de trop. il sent sa cigarette magique se volatiliser d’entre ses droits pour finir sa triste vie quelques mètres plus loin. Et l’orage gronde. La pression monte. Son poing se serre. Son sang déjà bien trop chaud est en train de bouillir tandis que ses yeux noirs revêtent le voile maudit de sa haine. « tu m’casses les couilles putain. » c’est cinglant. C’est pas joli. Mais storm c’est sa seule façon de s’exprimer. Elle a de la chance de pas être un homme calliopée. Elle aurait déjà reçu son poing dans la figure, et son visage aurait fini sa course dans le mur. elle tente de réveiller diable. Et c’est dangereux. Surtout imbibé d’alcool comme il est. « lève-toi. » grincement de dent. On ne donne pas d’ordre à storm. Storm c’est l’électron libre qui brise toutes les règles qu’on peut lui donner.  « allez debout ! » la bombe à retardement explose. En moins de quelques minutes, calliopée a ouvert les vannes. A balayer d’un revers de la main toute contenue. Et c’est pas pour lui faire plaisir qu’il se lève chancelant. Parce l’alcool lui ravage l'âme. Que la douleur lancinante qui traverse chacune parcelle de son corps est assourdissante. Et la tempête éclate dans le silence de la nuit, ses yeux menaçants plongent dans son regard bien trop déterminé. « vraiment tu m’fais chier. Tu peux pas t’occuper d’tes affaires sans déconner ? Qu’est-ce que t’as ? tu t’es dis, j’m’emmerde ce soir, j’vais aller faire chier storm ça va m’occuper cinq minutes ? » il sait au fond pourquoi elle fait ça. il le sait. Elle lui a dit des dizaines de fois. mais ça rentre pas. ça rentrera jamais. il bloque là-dessus. il repousse constamment cette main qu'elle lui tend. incapable de se rendre compte qu'elle a juste envie qu'il s'en sorte. qu'il tourne la page. qu'il vive vraiment, après vingt-sept ans. mais comment vivre quand on a jamais vécu. Son obsession maladive a eu raison de lui il y a bien trop longtemps. Et les centres de désintox’ pour les cœurs fracassés, ça n’existe pas. elle l’a énervé. Et c’est ce qu’elle veut. Ça aussi, il en a conscience. Mais ça, il comprend toujours pas pourquoi. parce que ça le fait vriller. et qu’un jour elle finira surement blessée par tant d’horreurs en une seule personne. il finit par se rapprocher dangereusement d’elle. « alors calli’, qu’est-ce qu'il y a ? tu t’ennuies à ce point, faut que j’m’occupe de toi peut-être ? » sourire mauvais aux coins de ses lèvres abîmées. storm il réfléchit pas. jamais. Ou trop à ses heures perdues. L’instinct régit sa vie. les conséquences il s’en moque. Elle joue avec le feu calliopée, il veut qu'elle s'en aille. qu'elle fuit le monstre avant qu'il la bousille comme tout le reste. il en est bien trop capable. Il maîtrise plus rien. il a jamais maîtrisé quoique ce soit. Tout est bon à prendre pour cracher son venin. Tout est bon à frapper pour extérioriser. Tout est bon à utiliser pour oublier. Elle aurait pas du traîner par ici calliopée, c’est pas un soir où il faut croiser ce pauvre type complètement largué.